"Mauve épaisseur", un récit (illustré) de/par Daniel Martinez

 

       

      Une douceur est là, présente dans l’air, une clarté rousse, chaude, qu’imprègne la mémoire des hauts feuillages, piquée de gouttelettes vertes. Tout lentement s’approche, se diffracte dans l’infini. 

        Une rumeur dorée, grave, profonde, l’odeur poivrée du chemin qui monte à travers toutes sortes de distances, de nouveau quelque chose en nous est atteint, chaque jour renouvelle la réponse, le spectacle et l’écho. 

        Menues particules qui donnent l’impression de palpiter, on devine où se volatilise cette fortune, plus légère que l’air. L’inconcevable vérité de l’être, aux cent foyers perdus depuis l’écran touffu. La part du dieu, dans le jeu des roseaux qu’agite un bruissement soyeux, comme un coup d’aile. 

        Les nuages ont tracé derrière eux, suivant une chronologie simple, les rythmes de ce monde, ranimé le temps d’une enfance qu’aucune œuvre ne cache. 

        Cette impression, les yeux fermés, de voir se perdre dans le paysage les lueurs d’un autre âge ; tout aussi bien, d’être là, derrière les cloisons d’une maison de verre absorbé, devant l’écume des nuées, ses laisses vives et brusques dissolutions. 

*** 

Dans le déchirement de l’air, apprendre que sans cesse nos désirs frayent avec le vain, saisis au biais de l’œil, dans la course des jours, nul n’en achèvera la chronique. 

La misère et la beauté : au pied du mur qu’il faut franchir, en sorte que la frontière entre l’objectif et le subjectif, à les voir ainsi libres et retenus, ouvrirait sur l'abstrait du monde, à ce qui l'irradie sans être pourtant de lui.

L’absence de feuilles à cet endroit du parcours souligne tel détail singulier, l’exaltation soudaine d’un essaim de passereaux, qui regroupés forment un épi parfait. Ou ce jet de colombes qui joint le pont de lattes, à l’instant qu’a choisi un filet de brouillard pour se dissoudre, diaphane, pour composer une image à travers l'invisible.

Rouge avec en bordure plus sombre qu’il frôle, presse, épouse, la figure s’éloigne et la voix passe : quand l’écarlate du vitrail perce le gui du peuplier, l’oreille, parée des syllabes longues de l’espace subtilement susurre les vapeurs crépusculaires. L'éveil d'une émotion en même temps que son saisissement.. 

La tête en arrière, le cœur criblé de poussières de légende, champ de phosphènes, qui dans le lit de la rivière s’inscrit, dans un éternel suspens. Touchée soit-elle, à l'improviste, par une vague d’ombre, la réalité se dédouble, en se regardant de là, interdite. 

Convertissant ce qui vient simplement de se perdre - bulle de lumière - nous coupant de notre présent, de sa présence charnelle, les sens emportés alors dans l’immensité circulaire. 

 

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Tout cela...

A en croire Erasme, les passions seraient le ressort intime de la folie, opposée à la raison. Moins manichéenne, j'ai trouvé dans un livre, résumée en une phrase, la raison pour laquelle la folie tôt ou tard emporte les tyrans : "Le déséquilibre entre un pouvoir-faire infini et un savoir-faire limité."

On pourrait imaginer que cela se passe à la fin de l'hiver, un grand champ de labour entoure la maison, quelques plaques de neige y subsistent, en bordure d'un bosquet d'arbres noirs. En eux-mêmes, ces détails, bien sûr, n'importent pas. Il me semblait simplement que la qualité de l'air à cette époque de l'année, dans ce décor, l'atmosphère de la pièce longtemps chauffée au feu de bois, l'ameublement, vieille commode de chêne ou de noyer, tapis épais ; il me semblait que tout cela était de nature à donner à la voix du lecteur le ton que j'attends d'elle, grave et doux, feutré sans excès, un peu monotone.

Devant un puits artésien aux traînées de rouille, subsiste cette image d'enfance, que rien ne saurait emporter plus loin. Dans la vasque qui recueillait l'eau précieuse en un pays qui en manque quelque peu, son parfum de cendre et de chevreaux montait à la tête, souffle de vie : un canal s'en échappait, ses abeilles ivres, accordées au demi-sommeil des heures trop chaudes.

Longtemps regardé les figures que le givre avait tracées sur la vitre, en train de se défaire. Elles abandonnaient le terrain, rentraient en elles-mêmes, s'arrondissaient en gouttes : un goût particulier pour le spectacle de la décomposition ; la dislocation d'un ensemble et la retraite désordonnée de chacun de ses éléments. Que rien ne soit intangible et que tout puisse à tout moment se défaire, spécialement ce qui se construit patiemment au prix d'efforts énormes.

Il était difficile de taire ce que je savais sans pouvoir toutefois me le représenter en y appliquant ma pensée, en le dotant d'un tracé, d'un coloris même léger. Le visage réel qui m'était offert n'était que son reflet revu en esprit, simple frisson de lumière posé sur le tain du miroir.
Au pied d'un poteau télégraphique, quatre ou cinq grosses pierres. Sous la coulée miroitante, une gerbe de gouttelettes, la pluie s'était invitée parmi nous, couchant la pointe du rhododendron. La journée n'en finissait pas de prendre forme.

Parce que lointaine, elle me semblait plus belle. Nous n'avons que nos rêves pour avancer un peu. Le vent de sable souffle, les mollets en rougissent tant le picotement est intense. Avec le décalque léger d'une caravane, quoi me poussait vers l'impossible envers d'un monde dont je ne pouvais goûter que l'impression d'un simple passage en nous, dans notre corps, bientôt avec notre complicité, notre consentement intime. Sentir le vide dissoudre ainsi nos cellules de l'intérieur, tenter de l'aider de notre mieux, de rendre sa tâche plus aisée, en nous relâchant, en nous tenant à sa disposition...

Refus d'entrer dans le giron de telle ou telle école poétique, de quelque obédience qu'elle se réclame. Pierre me reproche au téléphone d'être arrivé en métropole, il y a de cela quelque quarante années, sans aucune conscience politique. J'avais brûlé presque dix-huit années d'existence, Raja L., la fille du procureur de la République m'avait dit, en me quittant : "Ne nous oublie pas trop vite !".
C'était bien elle qui jouait le rôle d'Isabelle dans Intermezzo, de Jean Giroudoux, et j'étais alors le contrôleur des poids et mesures, essayant vainement de lui donner goût à la vie, face au spectre, lui en cape noire. Avant le grand départ, sachant qu'une fraction de vie prenait ici fin, nous nous sommes embrassés, un peu pour défier le temps, aussi : peine perdue.
... Le feu pétillait de temps à autre, le vent s'engouffrait dans la cheminée et venait ronfler jusqu'à mi-hauteur du tuyau intérieur. Ces rapides et bruyantes incursions évoquaient la nuit pluvieuse, un univers incertain où l'on peut s'égarer. "Ma jeunesse s'enfuit", chantait Yves Simon.

Dans l'heure étrange où je l'entends faire ses gammes, celle par qui le créé éveille des lambeaux de pensée, des myriades de moi transparaissent, où brillent les formes des êtres que j'aime, où s'écrit ce qui se lit au fond de la poitrine. Les bois environnants donnent l'impression d'écouter, eux aussi. Nous montons ensemble, le paysage s'élargit. le soleil descendant de la cime, la lumière blasonnant. Ce n'était pas sous l'impulsion de courts nuages qui couraient çà et là que nous devinions la douceur d'une présence au profond du temps mais par ces blessures que l'air visite continument, ces monceaux de pierres bises comme autant de cairns pour signaler à ceux qui passent le bon chemin à emprunter.  (31/8/2024)

A qui s'émerveille (ce qui m'a été souventes fois reproché), tout est habituel et mélancolique dans le même temps, habituel et intolérable, là même où les choses font cercle et se recyclent en elles-mêmes. Puisque la poésie est la vie, la vie violente et désirante, son souci n'est pas spéculatif, elle est un jardin d'ombres recomposées à mesure par ce qui viendra colorer le poème, pour honorer par effet retour qui veille et qui mendie le mot juste.
Au vrai, les choses sont perdues, mais leur perte nous brûle. Les êtres meurent, et leur mort nous saute au visage. Le monde nous échappe, et dans cette échappée nous saisit, nous frappe absolument. Le blanc des nuages dans le ciel bleu dit et redit le déchirement continuel des apparences, cette inquiétante étrangeté du réel avec lequel l'écrivant compose, en association libre. Sa parole est d'une royauté barbare, à la fois dévorante et innocente. (04/9/2024)

Daniel Martinez

"Désormais", poème de Daniel Martinez

             Effleurant note à note
            Morgane et les ronds de sorcière
            les vertèbres crispées de retenir
            de part et d'autre de la cloison
            ce que le silence couve
            arborescences nocturnes
            ou stylet de givre
            logé au plus secret de soi


            Tu es ici Paul toute conscience abolie
            attendant de retrouver intubé
            la respiration
            celle qui vient et se retire
            au cœur de la sœur âme des mondes
            sous leurs ailes prisonnière
         

Là de longues dames pas à pas
arpentent les remparts de sel
au-dessus de la ville traversée
            d'aboiements silencieux
            tandis qu’une voix te murmure
            que la toute fin n'est pas pour aujourd'hui

Le vent s’accroche aux branches du sureau
à même la gaze des poumons
le frémis des lèvres
les courbes de l’avant-voir

            Et vertes les eaux sur la porte de verre
            effaceront l'image réfléchie par les hautes herbes
            le premier indice annonçant ton réveil
            venu résoudre d'un trait ce dont tu voulus
            t'empoisonner les sangs

Daniel Martinez
(22/8/24)