"Lettres gersoises" de Serge Safran, éditions du Laquet, coll. Terre d'encre, fév. 1999, 128 pages, 9 €

Serge Safran est né à Bordeaux et vit à Paris. Auteur de livres de poésie, récits de voyages et théâtre, il a d'abord partagé son temps entre son travail d'enseignant (professeur de lettres en lycée et collège à Sarcelles), de journaliste (notamment au Magazine littéraire), et de directeur aux éditions Zulma qu'il fonde en 1991 avec Laure Leroy.
En 2011, il crée, au sein de Zulma, le label Serge Safran Éditeur, publiant deux à trois titres par an.
Auteur de quinze livres, il poursuit ses publications personnelles, notamment son Journal intime : L'écueil de naître, dans La Revue littéraire.

Le livre dont j'ai choisi un extrait, Lettres gersoises, fait partie de ses écrits intimes ; il a été publié dans une sympathique maison d'édition : les éditions du Laquet, où Gil Jouanard (écrivain évoqué il y a quelques jours dans ma note blog - rubrique Auteurs - sur C'est la vie) y a publié par deux fois, soit : Maramures - Terra incognita ainsi que Paris villages - Etapes a capella à travers l'harmonia mundi,
Très actif comme éditeur, est annoncé en librairie le 9 janvier 25 : La double personnalité du criquet, chez Héliopoles collection Serge Safran.
Pour l'heure, voici la cinquième lettre adressée à sa douce T., sur les dix-neuf que comprend l'ouvrage. En avant-propos, Serge Safran a écrit :
"Un jour, des amis m'ont invité à partager leur immense demeure. Dans le Gers. L'amour était dans l'air, ainsi que dans les cœurs. Là, me dirent-ils, tu peux faire ta chambre, construire ton bonheur. Je leur obéis. J'étais désœuvré, désargenté, seul... L'amour vint. Puis il partit. Moi aussi. La vie l'emporte, c'est ainsi. Voici les lettres. Elles sont donc gersoises."

"La Tristesse du roi", un poème de Daniel Martinez, d'après une toile de Matisse

à Richard R.-W.

 

Si bien qu'en vêture noire
ce qui persiste au centre de la toile solennise
forme un chœur autour de la plaie
et le peintre    dont le visage a disparu
dans les eaux basses de la nuit
collecte les sonorités qui lui parviennent
près desquelles il est     Lui
depuis le puits de son oreille 
celui qui continue d'animer la scène
ses mains percluses d'arthrose voudraient
bien saisir la guitare qui lui jure
éternelle allégeance
il n'y a plus dans l'atelier
ni huile de lin ni siccatif
mais pressentiments d'immortalité

Seules les gouaches découpées
réinventent à leur manière le flux fœtal
la forme des formes au moment même
où elle s'éprennent de réalité
sans qu'ici représenté l'artiste
puisse vraiment voir cette part d'invisible
qui entoure la création
encapuchonné qu'il est      une voûte
                                            où sèche le bois à feu
que d'autres mers et d'autres cieux
graveront en leurs lieux
frôlant le ventre de la danseuse qui s'éploie

Belle dont la poitrine semble celle 
soulignant doucement courbes et contre-courbes
dans l'ordre débridé des surfaces
la transparence de sa carnation
dévore l'espace clair
Elle s'élève face à lui l'univers aux aléas contenus
lui fait signe l'enveloppe uniment
feuilles et plantes poussent de ses mains
virevoltant de-ci de-là
à l'échelle où notre regard
ne se sent dominé de nulle part
                  reine en son genre
qui fait de l'atelier une serre
lianes estampillées de mille attentes
semblables à celles lancées
pour retrouver les pas d'un père
sur les lieux mêmes qu'il aurait parcourus

Vous êtes pris vous en êtes
de ces auditeurs qui sentent
aux sons du tambourin
les rythmes premiers du monde
ceux du Musicien suprême
tout ce désordre apparent
rassemblé du dehors au dedans
glissant de leur atmosphère propre
à celui du tableau en sa présence bleutée
en son apesanteur sans jamais
l'épuisement de sa transposition
ses mains à lui au musicien
illuminent ce qui reste de noirceur
embellissent les indices 
d'une prise de possession du monde
par la musique des sphères
toute une gamme de gestes simples
condensent les veloutés sonores

Des forces croissent indivises
une volonté inconnue change d'expression
librement hardiment
éclate la Délivrance

Daniel Martinez

"La langue des chemins", un poème de Daniel Martinez

Au ponton d'une rime
sur la table de verre tu écoutes
bruire la solitude des jours
mes mains en toi renouvelées
abordent la langue des chemins 
et le mufle luisant des roches
touchent aux confins
les plus reculés de la conscience
peignent l'imaginaire
de cet absolu

Ce sont là-devant
offertes     en attente
peintures d'Italie claires
une troublante dérive vers
ces toiles de Nicolas de Staël
peintes lors de son voyage en Sicile
toute chronologie leur est inutile
ce qu'elles donnent creuse la durée
au gré de l'histoire
d'une œuvre à l'autre reproduisent
le même immobile frémissement

Frère poète qui répondait
au nom de Paul Engelibert
tu t'es pareillement défenestré 
un jour de décembre
et le bleu se fit bas
sur l'huile du soir naissant
l'horlogerie des particules
avait trouvé sa proie
en un monde qui fait sien
l'extrême que l'on ne peut élider

Daniel Martinez
27/10/24