"C'est la vie", de Gil Jouanard, éditions Verdier, janvier 1997, 112 pages, 80 F

Un livre qui m'a accompagné dans nombre de voyages, comme il en a été du Migrateur de Henri Thomas. C'est dire qu'il m'ont (autrefois) escorté dans mes périples à l'étranger, de plus en plus rares ces temps-ci. Ainsi va.
Dans C'est la vie, Gil Jouanard tient le journal des ses périples par train, avion, de Bruxelles à Cracovie, de Mělník à Dublin, d'une grande ville du Sud américain à Helsinki, sans compter ses nombreux voyages aux quatre coins de l'Hexagone. Le lecteur a quelquefois l'impression d'être dans la salle de transit d'un aéroport et on admire l'auteur de pouvoir/savoir figer sur le papier ses impressions du moment, qui sans cela se seraient perdues dans le labyrinthe de la mémoire, pour capricieuse qu'elle se montre quelquefois, ou plutôt souvent, dès que le temps a passé.
Depuis Montpellier, Gil Jouanard écrit, en ce 13 juillet 1994 : "C'est cela la vie : apprendre le monde jusqu'à l'être devenu, avant de se restituer au vide sans marge, bien en deçà et au-delà du réel." Ce voyage dans des espaces si divers débute en 1978 et prend fin le 15 février 1995. Le livre quant à lui sera édité deux ans plus tard, par un authentique éditeur, aux livres à la couverture d'un jaune solaire !, qui ma foi incitent à la lecture.

"Entre les ombres", un poème de Daniel Martinez

"La cillée des eaux", un poème de Daniel Martinez

Sous l'ovale du saule et sur le sentier
de si fines herbes en larmes
un ciel comme du thé délivrant de leur poids
de vieilles couleurs poudreuses
fondues dans l'apesanteur

Tu avances là jusqu'aux signes insignifiants
jusqu'à la cillée des eaux
et ce qui bat drapé de peu de mots
compose l'ombre double
celle qui te précède
accompagne celle qui te suit
étreint la terre meuble

Le monde ainsi s'écrit mètre après mètre
et l'instant que tu crois vivre
tremblant respirant entouré
du chœur muet parfaitement immobile
d'une substance diurne 
s'élève vers le grandiose
que tisse et détisse l'automne
tout un arrière-pays mental
flux de doucereuse mélancolie

Guillaume n'est pas loin
son Automne malade et adoré
ne méritait-il pas le féminin
qu'importe il y aura toujours à effeuiller
le limitrophe et le lointain
un rayon d'eau perçant 
les mains du Hasard
qui puisent à leur amont
et s'inventent l'aval

Que te reste-t-il à saisir au juste
si ce n'est la rouge vigne vierge
aux ailes mouillées aux veines salivantes
la bouche violette des liserons
ou l'odeur d'encre de l'imprimerie voisine
dolente roue des pages tournées
une à une jusqu'au cri fluté
du courlis cendré
tel un hochement d'assentiment

Daniel Martinez

20/10/24