Franck André Jamme : "Absence de résidence et pratique du songe", éditions Granit, coll. de l'Anneau, 5 janvier 1985, 120 pages, 70 F

Ce livre comprend six sections regroupant pour les cinq premières des écrits de l'auteur (son pseudonyme était Marchant Ducel, ainsi que je vous l'ai déjà dit) parus en éditions limitées, sur beau papier, allant de juin 1979 (La flamme dans l'eau) à décembre 1984 (La Table d'orientation, recueil enté d'une aquarelle de sa compagne, Lucie). Poète de première importance, spécialiste de culture indienne, pas vraiment dans le goût de l'époque il est vrai, où la langue, le corps et l'écriture trop souvent ne forment pas un tout constitutif mais occasionnel, au mieux jointifs sans se fondre pour autant dans l'être qui les porte et les révèle. Retenons ici la formule saisissante de Jamme (in Bois de lune, 1990), pour qui le poète s'adressant à lui-même, s'en remet in fine à "la feuille transparente qui vole en toi et que tu ne pourras jamais saisir." A ainsi concevoir le poète comme révélateur, j'aime cette notion qui renvoie à la solution employée en photographie, et qui rend visible l'image latente, jugez-en par le contenu des prosèmes qui suivent, extraits de la sixième section du livre qui nous intéresse, inédite au moment de sa sortie - elle s'intitule :

 

 

 

Encoches

Le Labyrinthe

 

(Toujours revient qui a été caché comme question. Mieux vaut dire.)

 

Les fossoyeurs de l'être sont à l'œuvre, ils rêvent de nous ressembler - ou bien que nous ayons leur regard torve, de médiocres. Nous serons clairs. Nous, à même de le leur permettre, car qui nous guident : nos pierres nues et notre amour. Nous passerons le sel, toujours.

 

Être la vie détestée ; rêver de l'homme, encore, le bruissement des ailes ; veiller, pour l'affinement. Et que personne ne vienne jamais nous reprocher d'avoir payé nos fausses dettes avec des pièces d'air ; ni d'avoir admiré.

 

Immensément petit, avec le temps, devient le gouffre de l'absurde. L'averse est si lourde, parfois, que la vanité des aveugles se met à hurler dans la boue. Je ne sais quelle étrange morale nous retirerons un jour de l'attente.

 

Celui-là, homme ou femme, qui a humilié l'éperdu, du fouet ou de la langue, celui-là est plaie ambulante, sur terre. N'est même pas enragé. Même pas un chien. Ne veut que silence de mort. Panique. La liberté.

 

La cime et le fond ne diffèrent. Sauvés, perdus et le contraire, nous resterons les égarés. Ce qui n'a plus de nom viendra, amande offerte, promesse devenue vivante. Plus tard, quelquefois, la partage.

 

J'aurai vu. J'aurai saisi, à force, les trois cercles : le commun, le propre et celui de l'arcane. J'aurai su le désir et le vide. Parfois, trop proche de comprendre, j'aurai baisé les lèvres de l'abîme. Quelques chances m'auront sauvé. Il me faudra beaucoup d'esprit, à la dernière passe, pour rire de l'infime chemin parcouru.

 

(Rien ne revient vraiment, dans sa jouvence, qui a été montré comme réponse. Mieux vaut aller.)

 

Franck André Jamme