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Au goût de l'imaginaire qui sans cesse se nourrit de ses ombres le mot de passe du poème répond et les protège du grand jour déjà l'instant est sauf fumée diffuse du crépuscule entre tes mains ouvertes aux glaces éternelles clef de voûte de la nuit des temps où commence là un tout autre spectre loin des mots usés
Les mystères un à un renaissant de leurs propres cendres souffleront les voyelles de tes yeux ma belle happés par le calendrier des heures aux envoutantes couleurs qu'éclaire de l'intérieur le sourire des Ménines
