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La Croix du Sud décline sur l'horizon la barre de l'aube apparaît déjà par la campagne noire il fait jour au moment où tu atteins le petit clos et toute la grande plaine s'envole alors jusqu'aux quatre horizons puis se tourne en infime poussière que les vents par moments balaient des silhouettes de blanc vêtues passent sur le fond franchissant la pénombre des cyprès plus hiératiques que des pyramides plus énigmatiques que des obélisques baignés dans la transparence d'un ambre liquide pareil à la lumière d'un antre marin fondu aux racines chromosomiques des astres
Entre les miroirs confrontés tant d'êtres probables sans lieu précis sinon l'attente du sens en instance entre nous-mêmes et le réel moment de grâce où les choses soudain se délient s'expliquent l'une par l'autre sans le cortège des peines ni celui d'un destin caché mais sous l'éclat des soies profondes livrées aux lignes d'une vie passée à quêter le bâtis du temps dessous la robe d'eau volatile et les rires étouffés d'un autrefois remisé sous les arbres qui te saluent de loin