"Diérèse" 67, printemps 2016, 320 pages, 15 €

Catherine Dumas traduisait là, pour Diérèse opus 67, quelques textes d'Ana Luísa Amaral, poète portugaise, auteure de fiction, de théâtre, d'essais et de littérature pour enfants - qui nous a quittés le 5 août 2022. Je retiens que l'auteure comparait l'amour à "une épée à double tranchant" dans un poème inédit en français "Annotation végétale", en page 51.
Immédiatement suivie par les prosèmes de la toute dernière partie du livre à venir de Richard Rognet, qu'il publiera en avril 2019 à L'Herbe qui tremble, La jambe coupée d'Arthur Rimbaud : "Que signifient ces visions qui m'apparaissent dans le calme de la nuit et dans ces cascades de silences où renaissent des mots anciens ?". Phrase qui résume les voies labyrinthiques par où l'identité de l'auteur menace de se perdre, de se confondre aux mondes intérieurs qui sont les siens - se réenfantant sans cesse à partir d'un leitmotiv qu'énonce le titre.
Puis une suite de poèmes de James Sacré s'échelonnant tel un Journal, du 29 décembre 2013 au 2 octobre 2015 : "Est-ce qu'à travers tous ces mots / Je viens de penser quelque chose de toi ? Je n'entends / Que le bruit tranquille et mal musiqué / Du temps." Jean Hurtin, dans le Magazine littéraire de novembre 1987 (n° 247) le présentait ainsi : "Né en 1939. A l'instar de Jean Pérol, James Sacré est un exilé. Depuis 1965, en effet, il vit aux Etats Unis où il est enseignant. Mais c'est aussi un exilé de l'enfance. De cette Vendée où il naquit (celle, superbe, de Rougigogne, éditions Obsidiane, 1983), de cette campagne où il vécut, sa poésie a gardé les images et le rayonnement ; celui d'un lyrisme tendre et cruel à la fois, en tout cas chargé de la confrontation entre l'homme et la nature. D'où peut-être, cette poésie qui médite sur elle-même en faisant la part belle aux couleurs, émotions, visages, avec une précision d'orfèvre et toute l'audace d'une franchise de langage..."
Des poèmes de Daniel Leuwers au nombre de six, dont je vous donnerai lecture plus bas, plus tard.

Pour l'heure, la première de couverture peinte par votre serviteur, intitulée :

Hommage à John Coltrane, huile et acrylique sur isorel, 32 x 25 cm 

 

 

 

 

La ville néante

 

                         La ville n'a plus d'épaules sous la pluie,
                         Il n'y a plus de librairies dans la ville.
                         Il n'y a qu'un vertige
                         et cette feuille de papier à partager
                         mais les mots sont chassés de la ville
                         engloutis par la pluie.
                         Il n'y a plus d'épaules.
                         Il n'y a plus de mots
                         et les lèvres de l'aimée s'effacent
                                             dans le vide.

                                             * * *

                         Bien sûr,
                         les portes restent fermées.
                         On erre dans une ville sans miroirs.
                         De rares voitures sillonnent les rues tristes.
                         On marche sur le terre-plein de stations-service
                         où la mort est prête à nous écraser 
                         très anonymement.

                                             * * *

                         Bien sûr,
                         il faut marcher plus vite
                         que ceux qui nous menacent
                         et l'aimée a pour nous un sourire furtif
                         dans le hall de l'aéroport
                         où elle va et elle vient,
                         insaisissable en son regard
                         déjà cruel sans le savoir.

                                             * * *

                         Bien sûr,
                         on tente de trouver une issue
                         dans cette ville sous la pluie
                         où une femme pleure son enfant mort,
                         muette au téléphone.
                         L'aéroport profile une fuite
                         tout illusoire.

                                             * * *

                         Bien sûr,
                         on marche à pas menus.
                         Personne ne peut nous indiquer le chemin.
                         On s'arrête dans des cafés où hurle la musique techno.
                         On est prêt à pleurer la perte.
                         Il n'y a rien à sauver dans cette ville,
                         et l'aimée ne peut rien pour nous.
                         Elle court, les mains en avant,
                         vers sa fille
                         déjà néante.

                                             * * *

                         Bien sûr,
                         tout cela est néant,
                         absence de quand et de comment.
                         Et l'on dérive
                         sous les applaudissements
                         d'un public poli
                         qui se plaît à la mort
                         sous une feinte indifférence.

                                                          Daniel Leuwers