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Où l'esprit des images ne serait plus que le pendant de ce qui nous fait défaut où l'astre depuis les monts disperserait la gloire de la rosée en eau de larmes
Si la nature n'est pas un temple mais sous le fredon de la roche et les coraux de nos entrailles fait grésiller de maigres buissons répliques du corps étreint par les signes dont l'extension s'écrit dans un cercle infini
Si la sève à la brune prenait couleur de sang et les vents en nous inspiraient plus que l'air nécessaire aux arceaux des heures légères les légendes jetteraient nues dans le ventre nu de la femme l'écho de l'écho déjà presque sans voix le fruit d'un miel opaque entre l'eau et l'air
Elle aurait pris le nom d'une île arrachée au hasard de la longue nuit minérale survenue sans crier gare d'un battement des paupières d'un cillement à l'autre
Elle aurait pris sous ses mille yeux couleur de la Question des rythmes et des forces qui se liguent et se livrent sans fin