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Au feu couvant des mots de nuit ces doigts que serre l'eau gelée jusqu'à l'heure la plus discordante savaient que nous n'étions plus qu'hirondelles sous les solives sous les aiguilles du pouls effleurant l'écorce arrachée à son tronc
L'heure s'est arrêtée dans sa robe à trous et le palais dort sous ses lustres avec au centre de ce centre l'escalier qui n'en finit pas entre les chardons de neige pleurent tes mains sous la baguette d'or les visages d'orge et d'armoise confondus aux tremblements de la mémoire
La terre ne continuait-elle pas à tourner le silence à décomposer l'immensité stellaire en ses fines attaches noires laissant les êtres dans sa trace conquis par un néant muet plus près plus près encore de la grande vallée et des ruisseaux qui se croisaient dans l'air qui allaient qui venaient
Tout en soi brûlait sans flammes aucune un puits au bord de la mer de Cristal des éclats d'astres des bris de sens projetés là