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Une pierre de lune sous son oreiller elle dort pour que tout ne se perde pas des liens qui l'unissent à sa terre de naissance elle dort
Les mots pensés sont inutiles sous les eaux translucides du sommeil ce vaste continent silhouette l'illusoire l'astre s'engouffre l'inconscient sécrète des jardins de marbre d'opales et de silex
Comme il est doux le fruit de la flamme sous la langue du long chemin jusqu'à la nuit du corps l'espoir y trace l'itinéraire d'une existence où se croisaient les fibres du réel avec celles qui nous retiennent au point de ne pas abdiquer s'évente la duègne respire Francisco dans l'espace intervallaire riches de visions
Il n'est plus aucun passé pour séparer le désir de sa réplique tu souriras d'avoir aimé un simple parfum de frêne ou le goût de ces poussières dorées entre les lèvres qui voudraient parler sans jamais le pouvoir autrement que par le jeu des ombres écumeuses en passe de se résoudre dans le plus parfait secret