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On commence d'attendre le retour de ce qui ne reviendra pas à tailler dans le vif l'espoir l'écorce des pins de s'en souvenir quand les brumes auront recommencé leur cycle sachant la mémoire volatile
On commence à respirer l'odeur d'un sang intérieur celle des mots pauvres face aux choses veuves de leurs propres ombres la paix se paie ainsi d'entre les coquillages perliers arrachés au roc c'est en elle que la brûlure s'estompe
Les chiffres inversent le sens du mot "être" et les reflets roux de la lumière sont ces formes que les yeux visitent à mesure emportées par celles qui chantent la matière aveugle de l'étendue